20
maggio 2004 
Il quadro:
Occhi
che penetrano la distanza
Melanconia
Ecco, ci siamo, verso sera. La vecchia amica, la
melanconia, mi raggiunge.
Visita periodica, da persona di casa.
E che mi
dice?
Mi dice la bellezza della vita, d'ogni suo
aspetto. La grazia folgorante del mistero che si cela dietro ogni evento, mio e
di altrove.
E mi sussurra all'orecchio che tutto ciò di cui t'innamori e che
ti rinnova la vita, il cuore - tutto questo non è mio, non ho alcun potere su di
lui, e che solo tentare di possederlo, di farlo prigioniero, per assicurarmelo,
anche solo tentarlo, lo fa morire.
E mi dice la bellezza struggente di questa
fragilità.
Mi offre la libertà di non possedere nulla, nemmeno la mia arte
pittorica,
o quella di scrivere e di parlare.
La libertà di seguire senza
fardelli sulla schiena il fluire del tempo e degli eventi, di quegli stessi
accadimenti da cui traggo nutrimento, stimolo, fiducia, speranza,
amore.
Quante volte ho tentato di fermare il tempo, di
racchiudere il suo dono in una cassaforte!
E lo farò ancora - lo sento!
E
questo messaggio - della fugacità d'ogni cosa - mi trapassa il cuore,
mi perfora
il nucleo da parte a parte.
Eppure sento la bellezza, l'intenso valore, d'ogni evento che mi riguarda sulla scena del mondo. E mi costa molto - troppo, io penso - questo accettare che nulla è mio. Questo accettare che nulla di ciò che mi ha fatto e che mi fa innamorare si lascerà legare dal guinzaglio che tengo stretto tra le mani.
E mi viene da fantasticare che Dio è
morto.
Perché mi ripeto queste parole, che furono di Nietzsche, e che
un'epoca intera a fatto proprie?
Non nel senso di Nietzsche, o in altro senso
critico della metafisica e della religione.
No. Ad innescarlo, l'altro giorno, è stato il
pensiero che i miei quadri mi sopravvivranno. Dunque, un giorno, io sarò morto e
le mie opere continueranno ad esserci e a parlare e a dare il mio dono ad altre
persone.
E, curiosamente, mi è venuta in testa questa fantasia. Dio - un
artista di qualità superiore - ha creato l'universo. Poi è morto, e la sua opera
continua a vivere e a dare il suo dono.
Forse, Dio è morto - e questo spiega
che non sentiamo la sua voce, né vediamo la sua mano.
Ma la sua opera parla
di lui, e produce gli effetti di ciò che vi ha messo dentro.
Anche Dio muore
- nel tempo.
E questo rende la morte qualcosa di significativo.
E' forse
questa la legge dell'amore?
Forse perché è sera.
La visita della signora
melanconia.
La giornata è stata splendida. Fantastica.
Ma è proprio la
bellezza di quello che ho visto, sentito, vissuto, proprio questo è ciò che mi
fa struggere di melanconia. Perché fugace, effimera, gratuita…
No, non
tenterò nemmeno di allungare la mano.
Non resta che arrendersi e contemplare
- cantare.
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